textos (Andrés García Suárez)

  Cuando me bajé del tren la gorra estaba pintada de rojo en la base. Me quité la gorra, me metí a la ducha con el resto de la ropa puesta y saqué un jabón pequeño de su bolsa plástica. Cuando terminé de bañarme, a la media hora, la ropa ya se había secado, pero yo aún pintaba todo lo que me pusiera en la cabeza de rojo. Todo, todo pintado de rojo. Estaba sudando cobre. Me puse a pensar por qué estaría sudando cobre. Me puse a pensar si tenía que ver con el dolor inferior; el del hígado cansado o el de mis pies que se tuercen hacia adentro, los que no me dejaban patear con comba ni bailar merengue con puro borde interno, así, como mi papá (rey merenguero introvertido).   Pensé que lo que sentía eran los dolores de la pastilla que no me tragué. Los dolores de la comida que guardé atrás de las muelas. La que guardé porque las vitaminas pueden ser útiles después, después y otro día, en mi conteo de calorías del día anterior. Me acordé del tren, me acordé de cómo quemaban lo...

Para Babaleria, aprecio.   Pegado en el espacio entre el techo y la ciudad salgo yo, numerado, hacia el más al frente de mi puerta, al culo de otro lugar que no ha empezado (que ya se perdió para siempre sin mí) y otra vez espero, espero los segundos que hagan falta y espero la pared (tampoco). Espero numerado que llegue el sonido de la calle. Espero espléndido la columna de los pajarracos que vendrán al balcón con su pico untado de mango. Lindos. Y dan ganas de lamerles el pico y pegarlos a todos con un alicate para hacer una cadenita de pájaros, de pájaros cantadores para usar como despertador, como orquesta de bolsillo y como parlante para esos temazos, los de la playa atrás de la montaña con la rubia esa. La rubia, la que repite, en todo su cuerpo y más atrás, que quiere salir. Salir al mar. Salir a un tubo y a la calle frontal de mi barrio donde hay un potrero, una moto que se volvió un carro y un palo de mango que los pajarracos se comen: al frente, el culo. Y cua...