Jovani Vásquez: El sol de América (capítulo dos)
¿Quién me va a decir que no es así? Que no puedo ni tengo derecho a mirarlo y no parpadear observando su piel tersa y sus ojos claros que repiten imágenes, que me repiten a mí y todo lo que pienso de él, todo lo que ensancho en el interior de mi barriga cuando espero (adentro de los buses) a que los tubos de la noche crezcan más, a que caiga un rayo o una bomba atómica o un meteorito de arcoíris que cierre mis ojos y nos mate, nos mate felices por vernos de la manera en la que lo hacemos, mutuamente, yo viendo a Jovani y el sin verme a mí. Y todo está en orden en esa jerarquía. Y todo es una esperadera de una esperadera de otra cosa que quiero que llegue con los milagros de mi cuerpo, con los besos al cielo para que al fin el bus voltee por la calle que le toca. Para que la flaca me deje contestarle todos los mensajes que me envía en mayúsculas. Para que los escritores de la casa de Teusaquillo me dejen así sea escucharlos mientras se acarician las barbas y lloran por otra ...